Сейчас многие меня удивляют до глубины души, разговаривая с немёртвой оформившейся кастрюлей. Жалеют, пишут «держись», советуют программы для удобного сваливания из страны, которую кастрюли начинают, аки та старушка «святая простота» подпаливать, кидая по соломинке.
Ребята, вы же все связаны с Крымом. Вы все видите, какая жесть творится уже не первый год вокруг вас по периметру, вкл. Турцию, Болгарию, Ливию/Сирию (они же недалеко от вас по карте, ей богу, почти рядом). И? Кому вы сочувствуете? Бывшей живой? Получившей качественное образование, умеющей складывать буквы в слова, слова в предложения, предложения в тексты, которые несут смысл ровно такой, который промычит вам любой рагуль, спустившийся с гор, добавляя отчаянную жестикуляцию тогда, когда ему словЕй будет нЭ фататЫ.
Да и фиг же ж с ней/ним/ими, правда? О чем я?
О том, о чём когда-то красиво рассказал Гришковец в своём коротеньком рассказе «Слеза». Учитывая, что ссылки многим лом открывать, я скопирую тут, прочтите, я вас всех очень прошу.
Слеза► Показать
И вот ты жил, жил… жил, жил… и дожил. И вот тебе уже 20 или 25, или 30, или 35, или 40, или 45, или 50, или 55, или 60, или 65, и так далее лет.
И ты живешь, но не чувствуешь себя ни молодым, ни старым. Ты все время чувствуешь себя… нормальным. Просто вокруг тебя молодые или старые люди, а ты – нормальный.
И вот в таком вот возрасте вдруг застал тебя вечер, который лепит лобовое стекло снегом и дождем, и «дворники» не справляются и от этого все вечерние огни тянутся струями по лобовому стеклу… И еще ты прищурил глаза, и от этого фонари дают такие длинные-длинные лучи, а между ресниц застряла слеза. И эта слеза – это же самая лучшая линза, самая лучшая оптика для того, чтобы увидеть всю свою жизнь насквозь.
Но ты мчишься по вечернему городу, добавляешь газ и мчишься, гонишь свой автомобиль… Потому что если тебе 20 или 25, или 30, или 35, и так далее лет… Должен же быть у тебя к этому возрасту свой собственный автомобиль! И вот ты летишь, а вокруг много-много машин… и вдруг отчетливо, но при этом очень спокойно почувствуешь, что где-то рядом, в этом потоке, с той же скоростью, что и у тебя… мчится твоя смерть.
А как выглядит эта смерть? Это же не какая-то страшная, старая, тощая женщина в черных одеждах с косой. Нет, нет. Это нормальный человек, которому тоже 20 или 25, или 30, и так далее лет. Просто у него какой-то свой возраст, и свой период в жизни. И может быть он просто не проверил тормоза, или наоборот проверил, но выпил водки, потому что у него тоже в ресницах застряла слеза, но ему не хочется видеть свою жизнь насквозь… И вполне возможно, что вы, точнее ты - смерть для него.
Но ты спокоен. Потому что… а чего бояться? Ведь ты же сам держишь руль своего автомобиля, и тебе уже 20 или 25, или 30, и так далее лет. И ты уже много раз спокойно доверял свою жизнь пилотам самолетов, которых ты даже не знаешь, никогда не видел, и не увидишь. И диспетчерам… и машинистам. И если к твоим 20 или 25, или 30, или 35, и так далее годам у тебя уже есть дети… Ты приводил их к врачам, и отдавал своего маленького человека этим людям…
Ты спокоен, ты за рулем. И если рядом с тобой, в твоем автомобиле, кто-то сидит… кто-то… просто человек, то ты знаешь, что заботишься о его жизни гораздо сильнее, чем о своей. И поэтому ты спокоен. Хотя всегда где-то сбоку, или впереди, или сзади, но рядом, и с той же скоростью мчится твоя смерть.
А какая разница, сколько ты прожил - 20 или 25, 30 или 35, или 40, и так далее лет – это не важно. Тебе-то, ведь, кажется , что ты живешь уже очень давно. Всегда.
И на твоем надгробии между датами жизни и смерти будет тире. И это тире у всех одинаковой длинны. Вне зависимости от того, прожил ты 20 или 25, или 30, или 35………
И, конечно же, это тире будет намного короче, чем те лучи, от вечерних фонарей, которые так вытянула и видоизменила твоя слеза. Маленькая слеза, застрявшая между ресниц.
В мирной жизни мы никогда не сможем определить по прохожему его роль стать вдруг чьей-то смертью.
В дни хаоса – любая кастрюля, вырастающая на голове либо в виде хрустальной чаши, либо в виде простого чугунного казана – это явный признак смерти.
Причем, не своей (хотя, хотя... «немёртвый» - это аккурат их состояние), а других.
Тех, кто сейчас, ни о чем не подозревая, разговаривает со своими детьми, открывает дверь после работы своим родителям. Живет простой, совершенно простой обывательской жизнью. И не догадывается, что где-то у кого-то стала проклевываться на голове кастрюля. И когда она покроет сие пространство полностью – он уйдет из жизни.
Как ушел из жизни сосед в подъезде моих родителей. На Донбассе, да. Ему и 20 не было. Пошел защищать свою землю. От кого? От кастрюль. Звенящих, пустых, тупых кастрюль. Ему кто посоветовал программу в Чехию? Нет? А почему? Не успели, да?
Те кастрюли уже, наверное, в европах - на заработанное поехали. А соседа собрали по частям (подорвался на растяжке) и похоронили. В его родную землю. Как орала его мать на весь огромнейший дом – мне рассказывала моя. У меня волосы на голове шевелились... Приезжая к своим, я не могу смотреть на его родителей. Кто-то им посочувствовал в «этих ваших интернетах»? А?
Или, может быть, другому соседу, 16 лет от роду (этот вообще на одной лестничной площадке с родителями) посочувствует, что он по темноте боится на улицу выходить собаку выгуливать, ибо, когда ему было 10+, стреляли так, что в доме повылетали однажды стекла. Ну, кастрюли же, на чехии зарабатывали.
Сейчас мечтает о профессии журналиста. Вдумайтесь. Человек, боящийся темноты, хочет стать журналистом... А в Чехию его не пустят с его-то волчьим билетом, да и страшно. Просто страшно будет ему теперь везде. На всю жизнь. Мужчине будет страшно. И говорить об этом он скоро перестанет совсем.
Простите за много букв. Мораль сей басни такова: увидел юную (не о возрасте речь, вы же понимаете) поросль с позвякиванием - перейдите (мысленно или реально) на другую сторону улицы и не портите себе карму, как бы высокопарно это не звучало.
А помогать советами и желанием «держаться» тем, кто станет (очень, очень скоро станет) причиной бед, лишений и, главное, - смерти других людей – это самое последнее, что может сделать нормальный человек. ИМХО, конечно, ну как же иначе?