Sevastopol.info

Pendant mon absence de ce cher Clocheton, que
j'aime comme un être vivant, il s'y est passé une
scène assez intéressante que je vais vous raconter
comme on me l'a dite.

On était à déjeuner. — Il y avait même un ou
deux invités (car l'on s'invite à Sébastopol , et ce
jour-là on couvre la table de conserves , on tord le
cou à une poule et on boit une bouteille de Bor-
deaux.... à titre de remboursement, à la santé de
ceux qui vivent et à la mémoire des amis que l'on
ne reverra plus).

On était donc en plein déjeuner, gais comme le
sont toujours ceux dont la vie tient à un fil bien
près de se briser, lorsque la porte s'ouvrit et un
jeune homme entre. Il est blond, imberbe, sans
uniforme; — à peine s'il lève les yeux; sa phy-
sionomie a quelque chose de triste. Il salue en en-
trant.

« — Pardon, messieurs, dit-il avec un accent
étranger, ne vous dérangez pas. »

Et il alla s'asseoir sur une malle dans un des
coins de la pièce.

« — Vous demandez quelqu'un?

«—Ne vous dérangez pas, reprit une seconde
fois le jeune homme , en jetant un regard sur la
chambre, puis en baissant tout aussitôt les yeux.

« — Ah çà, que voulez- vous? dit un des officiers
avec une certaine brusquerie que comportait très-
bien la vue de cet étranger dont rentrée , vous l'a-
vouerez, était suffisamment singulière.

« — Plus tard.... plus tard.... fit la voix douce
du jeune homme.

« — Plus tard , pas du tout ; nous direz-vous ce
que vous demandez?

« — Pardon, messieurs, mais.... c'est la maison
que nous habitions avec mon père !

« — Ah! — Il fallait donc le dire. — Eh bien!
vous devez la trouver un peu changée ?

« — Oh ! oui, bien changée. — Elle était si gen-
tille ! »

En parlant ainsi, sa voix avait une expression si
triste que chacun en fut ému.

« — Allons, jeune homme, dit un des convives,
venez boire un verre de vin avec nous et ne pensez
plus à tout cela. »

Après s'être fait prier, l'ex-propriétaire accepta.
— Il nous apprit que son père s'appelait Hilden-
hagen ; qu'il était pasteur protestant à l'armée de
Sébastopol. — Lui, avait été fait prisonnier, et était
interprète auprès des blessés russes à l'hôpital de
Balaclava.

« — Si vous saviez, disait-il, combien celte petite

maison était charmante. Mon père nous répétait :
« C'est là que je veux mourir. » — Pauvre père !
ce n'est pas ici qu'il mourra ! — Nous avions un
beau jardin; des fleurs partout; ma sœur les soi-
gnait elle-même. — Dans la serre, que de plantes !
Je les vois encore grimpant le long des murs et
formant au-dessus de la tête un berceau de feuil-
lage.

« — Il est vrai que la serre ne se ressemble plus,
dit un des officiers. — En fait de plantes, il y a des
tonneaux d'eau-de-vie pour les travailleurs. »

Le jeune homme secouait tristement la tête.

« — Ah bah ! chaque chose a son temps! — Les
fleurs repoussent ! Buvez ce verre de vin de Bor-
deaux. »

Lui souriait et buvait en disant : « — Messieurs ,
vous êtes bien bons. »